Desblogueado

     Não quero saber do que dizem: não há nada de romântico ou glorioso na velhice. Eu sei. Cheguei àquela altura em que não me apetece experimentar nada de novo e encontro defeitos na maioria das coisas velhas. Além disso doem-me as articulações, cresce-me a barriga sem motivo aparente e adormeço no sofá a ver televisão. Como eu disse, nada disto é glorioso ou romântico. Não me sinto mais sábio ou em paz comigo mesmo, e cada vez tenho menos paciência para me forçar a estar em paz com os outros. Nada romântico. Nada glorioso. E é por isso que decidi que alguma coisa deve ser feita a respeito disto. Afinal, com o aumento generalizado da esperança de vida afiguram-se-me ainda muitos anos de resmunguice, e francamente, não me sinto com paciência para aturar parvoíces durante mais 30 ou 40 anos. Contemplei o suicídio, mas parece-me um bocado irreversível e sobretudo doloroso, e afinal porque havia eu de me suicidar? Não fiz nada de mal. Todos os outros é que são uns chatos. Eles que se sui

   Uma das profissões mais velhas do mundo, é a de assassino. Mais do que uma profissão, torna-se por vezes um hábito, como aconteceu ao homem que era conhecido no submundo tenebroso dos homicidas e raptores como Ratinho, pois gostava de se considerar enganosamente fofinho. Contudo, Ratinho obedecia ao estereótipo do assassino profissional: façanhudo, irascível, de olhar frio e maldoso, de poucas conversas, mais parecia uma ratazana do que um ratinho, o que não alterava a percepção que tinha de si próprio.    Estava entre dois trabalhos, aguardando alguma comunicação ou contacto de algum dos seus empregadores ocasionais, e por força do hábito, entretinha-se a matar o tempo. Começou por jogar ao mata com as crianças da vizinhança, mas o seu aspecto pouco recomendável fez com que os pais as chamassem todas para casa para lanchar, deixando-o só. Foi então matar a fome. Depois matou a sede. Como isso não apaziguasse a sua sede de matar, decidiu matar saudades. Isso foi mais difícil, pois R